On peut toujours rêver

Personne ne savait. Pas une onde, pas un écho, pas une rumeur n’avait percé jusqu’à la surface. Et pourtant, sous les mers, ils étaient là. Les Atlantes. Depuis les âges les plus reculés, ils avaient choisi la discrétion. Non pas par peur, mais par sagesse. Leur civilisation, plus ancienne que les premières cités humaines, avait évolué dans l’ombre liquide du monde. Là où la lumière s’effiloche, où les courants sculptent des cathédrales de corail, ils avaient bâti des cités flottantes, des réseaux de pensée, des systèmes énergétiques si subtils que la mer elle-même les protégeait. Leur technologie n’avait rien de mécanique. Elle était vivante. Organique. Fusion entre la science et les pulsations de l’océan. J’appartiens à ce peuple. Mon nom est Séléna, fille d’explorateurs et apprentie lisseuse d’ondes. Mon rôle : surveiller la surface, comprendre les Deux-Jambes, ces créatures étranges et imprévisibles, qui croient régner sur la Terre entière. — Tu dois te cacher, répétait Papily. Si ...

Guy, assis sur son rocher, était perdu dans ses pensées. Il venait souvent ici. Un promontoire granitique surplombant ce qui restait de la vallée de la Loire un désert de silice et de cendres où, jadis, les vignes couraient entre les coteaux. Trois siècles s’étaient écoulés depuis 2030, et pourtant, les cicatrices restaient vives. Le sol ne portait plus rien d’autre que les ruines vitrifiées des anciennes villes. L’air était respirable à certaines saisons seulement. Mais c’était ici, sur ce rocher précis, que Guy aimait se souvenir. Il faisait partie des Gardiens. Pas une caste, pas une élite. Juste ceux qui avaient accepté de porter la mémoire, quand le reste de l’humanité avait préféré oublier pour survivre. « 2030… », murmura-t-il, le regard perdu dans l’horizon rougeoyant. Ce n’était pas une attaque surprise, ni même un accident. La Troisième Guerre Mondiale, nucléaire celle-là, avait germé lentement. Les conflits climatiques, les flux migratoires incontrôlés, les crises alimentair...

Le vent soufflait sur les ruines des cités englouties, glissait entre les squelettes d'antennes et les tours d’observation rouillées. Il n’était plus une simple masse d’air en mouvement : depuis la Grande Résonance, il avait changé. Certains disaient qu’il avait appris. D’autres, plus prudents, parlaient d’une mutation atmosphérique. Mais tous s’accordaient sur un fait : le vent n’était plus neutre. Il observait. Il portait en lui des données, des fréquences, des éclats de voix venus d’un autre temps. À chaque rafale, les micro-capteurs captés dans l’éther frémissaient, enregistrant des motifs codés. Les chercheurs parlaient de séquences sonores non aléatoires, d’un langage possible. Le vent comme vecteur d’un message. Ou peut-être, d’une conscience. Sur les plateformes isolées, les veilleurs écoutaient. Ils leurs arrivaient d’entendre, dans la nuit, des murmures impossibles : prénoms oubliés, consignes murmurées, avertissements. Certains se levaient le matin avec une idée neuve, c...

Noirmoutier, an 12 après la Chute. L’aube nouvelle allait bientôt apparaître. Ici, sur mon île, tout était encore calme. La lumière montait doucement depuis l’horizon, effleurant les toits blanchis, les dunes silencieuses, les marais que je connaissais par cœur. Je suis né à Noirmoutier, bien avant la Chute. J’ai grandi entre le bois de la Chaise et les marais salants de l’Épine, entre les pins tordus par le vent et les odeurs iodées du port de l’Herbaudière. J’ai vu cette île vivante, bruissante l’été, sauvage et battue par les tempêtes l’hiver. Et j’ai vu aussi son effacement progressif, quand le monde a implosé. La Troisième Guerre mondiale n’a pas épargné la Vendée. Les grandes villes ont sombré rapidement, dans les flammes ou le silence. Mais ici, malgré les pluies noires et l’air devenu rare, l’île a tenu. On dit parfois qu’elle est restée debout par orgueil, ou par habitude d’être un monde à part. Je pense que c’est la mer qui nous a protégés. Elle nous a toujours séparés du res...

Le petit garçon qui aimait s’asseoir sur le sable, là où la mer murmure à ceux qui savent écouter, est devenu un vieil homme au regard clair, presque translucide, comme lavé par le temps. Il revient chaque matin sur cette même plage, une canne à la main, traînant doucement les pas de ceux qui n’attendent plus rien… sauf peut-être une réponse. Le souvenir de l’événement est resté intact. Il ne s’est jamais estompé, pas même un peu. Il flotte dans son esprit comme une image gravée dans un métal étrange indélébile, hors du temps. Il revoit l’objet comme s’il était encore là, posé à quelques mètres de lui, sur le sable humide. C’était un jour d’été, dans son enfance. Il avait sept ans. Le ciel était blanc, presque vide, et la mer silencieuse comme une grande bête endormie. Il s’était assis, comme souvent, les jambes croisées, les mains dans le sable. Et alors, l’objet était apparu. Il ne venait ni du ciel ni des profondeurs il était là, d’un coup, comme si le monde l’avait oublié puis soud...

Nous avons mené plusieurs explorations dans ce secteur de l’univers. Parmi toutes les planètes analysées, une seule continue de résister à notre compréhension : la planète qu’ils nomment Terre. D’apparence ordinaire : atmosphère riche en azote et oxygène, vie abondante, océans en perpétuel mouvement, civilisations organisées, langages complexes. Un monde vibrant, en constante agitation. Un monde vivant. Et pourtant, nous n’avons jamais pu établir de contact. Dès notre approche, quelque chose change. Les humains perçoivent une présence. Leurs réactions sont subtiles : un regard qui s'arrête, un geste suspendu, une phrase interrompue. Des frissons, souvent. Une sensation dans la nuque. L’impression d’être observé. Nous avons essayé tout ce que nos méthodes permettent. Nous avons envoyé des images dans leurs flux numériques, des sons dans leur atmosphère, des impulsions mesurables dans leurs appareils. Rien ne persiste. Tout s'efface, ou se transforme en coïncidence. Une interfére...

Nous avons quitté notre planète d’origine depuis si longtemps que nous ne prononçons plus son nom. Elle est devenue une abstraction, une idée floue logée dans un recoin du souvenir. Le temps s’est dilué à mesure que nous avancions dans le silence de l’espace. Sur le Varkhon, notre vaisseau triangulaire, les cycles ne sont plus marqués que par les rotations internes des systèmes vitaux. Le sommeil est mesuré, les éveils contrôlés, les émotions enfermées derrière des parois de verre et de métal. Nous sommes cent-douze à bord. Cent-douze êtres en transit, scientifiques, explorateurs, stratèges, rêveurs. Tous portés par un seul but : atteindre la planète voilée. Son existence nous a d’abord été révélée par les signaux désordonnés d’un satellite oublié, en orbite mourante autour de Korrin-6. Les données étaient floues, mais le message était clair : une planète dissimulée par une brume électromagnétique, invisible aux scans classiques, échappant aux calculs, mais bien réelle. Une planète que...

La science avait fait des pas de géant. Ce qui semblait hier encore relever de la science-fiction s'inscrivait désormais dans le réel. Moi, simple humain pris dans la tourmente de mes propres failles biologiques, j'étais confronté à l'inimaginable : la mort imminente. Mon corps, rongé par une maladie incurable, ne tiendrait plus que quelques semaines, selon les médecins. Pourtant, une issue m'avait été proposée. Une issue étrange, effrayante, mais terriblement fascinante : fusionner avec un robot dans un corps unique. Lorsque le médecin m’avait exposé cette possibilité, ma première réaction avait été un rire nerveux. — Vous plaisantez, n’est-ce pas ? avais-je demandé. — Pas du tout, avait-il répondu, le regard grave. Nous sommes à l'aube d'une nouvelle ère. Votre esprit peut cohabiter avec une intelligence artificielle. Une symbiose homme-machine. Je n'avais que quelques jours pour décider. D'un côté, l'inconnu ; de l'autre, la certitude de dispa...

Guy était seul face à l'immensité du désert. L'air était brûlant, vibrant sous l'effet de la chaleur. Ses pensées, elles, étaient tournées vers l’avenir… ou plutôt vers le passé. Son ordre de départ était imminent. La mission avait été préparée depuis des années. Voyager à travers le temps n’était plus une utopie, mais une réalité éprouvée, encore fragile. Cependant, Guy ne partira pas seul. Un équipage complet l’accompagnait, chacun ayant un rôle précis à jouer. Le but du voyage ? Retour en Europe, il y a plusieurs siècles. Un moment charnière dans l’histoire de l’humanité, un point d’inflexion qui pourrait tout changer. Ce saut temporel touchait presque chaque membre de l’équipage. L’Europe d’autrefois était l’origine de leurs familles, de leurs ancêtres. Guy jeta un dernier regard vers l’horizon doré. Son cœur battait fort. Il songea aux risques, aux paradoxes temporels, aux conséquences qu’ils ne pouvaient prévoir. Mais il n’y avait plus de place pour l’hésitation. Un s...

Guy prit une profonde inspiration en observant son équipage s’activer autour de lui. La passerelle du vaisseau baignait dans une lueur tamisée, les écrans projetant des données sur les opérations en cours. Il ressentait cette excitation propre aux moments qui précèdent une intervention historique. — Capitaine, nous avons établi les premiers paramètres d’insertion, annonça Lydia, la navigatrice en chef. Nous pouvons émerger dans l’espace aérien belge à la date et aux coordonnées prévues. Guy hocha la tête. Leur mission était simple en apparence : manifester une présence technologique bien au-delà des capacités militaires de 1990, sans pour autant déclencher de panique incontrôlable. Une démonstration subtile, mais indéniable. — Quelle est la situation au sol ? demanda-t-il. — Les grandes manœuvres sont en cours. Plusieurs escadrons de F-16 et Mirage 5 sont en simulation de combat. L'armée belge collabore avec des observateurs de l’OTAN. Ils ne s’attendent pas à voir autre chose que...

Charles comme d'habitude rentrait chez lui pour le déjeuner. Cette journée de fin mars était malgré tout très agréable. Il y avait du bruit dans le ciel, l’armée belge effectuait des manœuvres avec l'OTAN . Charles était au courant car il était militaire . Arrivé à son domicile il retrouva son épouse qui s’affairait devant les fourneaux. Le journal était sur le guéridon, il le prit afin de se tenir au courant des dernières nouvelles . Un cri le fit sursauter ,son épouse lui criait de venir. Charles resta figé, incapable de détourner les yeux. La soucoupe stationnait juste au-dessus de la maison, suspendue dans le ciel avec une immobilité inquiétante. Elle ne faisait aucun bruit, pas même un souffle de vent. Sa surface, d’un gris métallique aux reflets changeants, semblait parcourue de vagues imperceptibles, comme si elle n’était pas entièrement solide. — Charles… qu’est-ce que c’est ? murmura son épouse d’une voix tremblante. Il n’avait pas de réponse. Son esprit luttait pour d...