On peut toujours rêver

Rien n’était simple. La formation était exigeante au-delà du possible. Pour devenir Navigatrice Inter-Univers, il ne suffisait pas de connaître les théories : il fallait en éprouver les déchirures. Les univers n’étaient pas des planètes séparées par le vide. Ils étaient des réalités entières, chacune écrite selon une logique différente. Pour les franchir, il fallait le Vecteur : une technologie si avancée qu’elle défiait toute loi physique, un vaisseau capable de convertir la matière en hypothèse, et l’hypothèse en trajectoire. Le Vecteur ne volait pas. Il lisait les mondes. Et lorsqu’il trouvait une ligne faible dans la trame de la réalité, il s’y glissait , comme un mot qui change de phrase. Loriane traversait le hangar de l’Institut, la mâchoire crispée. Devant elle flottait le Vecteur, immense et pourtant impossible à saisir du regard : tantôt aile souple, tantôt prisme transparent, tantôt simple contour à peine visible, comme le souvenir d’un objet qui n’aurait jamais existé. Son ...

Je restais en admiration devant le spectacle unique : Les trois planètes d’Azura s’alignaient lentement à l’horizon, traçant dans le ciel trois arcs liquides de feu et d’opale. La lumière traversait mes ailes translucides et se diffractait en myriades de reflets. Ma peau, faite de fines membranes d’énergie, vibrait doucement à chaque variation du vent ionique. Nous, les Enfants d’Azura, ne respirons pas comme les êtres de chair que racontent les anciens mythes. Nous absorbons la lumière, les ondes, les pulsations. Le monde entier est une vaste symphonie, et nos corps sont faits pour en suivre le rythme. Mais la brume tombait déjà. Les plaines se couvraient d’un voile d’ombres mouvantes, et je devais rejoindre l’alcôve avant que la nuit ne devienne trop dense. Les courants du crépuscule sont capricieux , ils dérèglent la vibration des ailes et brouillent le chant intérieur. Quelques battements, quelques éclats de lumière plus tard, j’étais de retour. Mira m’attendait. Elle avait déjà pr...

Mes pas soulèvent la poussière rouge du désert. Je ne ressens ni chaleur ni froid. Le vent ne m’effleure pas : il me traverse. Tout semble suspendu, comme si la réalité avait perdu sa consistance. Je marche depuis un temps que je ne mesure plus. Le ciel, d’un bleu trop pur, reste immobile. Pas un souffle, pas un son. Seulement le frottement de mes pas sur ce sol d’oxyde et de silence. Avant ce désert, il y avait la lumière, les chiffres, la certitude. J’étais responsable de la téléportation intégrée à bord du véhicule stellaire Infinite 212. Une vie entière consacrée à la rigueur, à la mesure, à la beauté froide des formules. Rien ne m’échappait , ou du moins, c’est ce que je croyais. L'Infinite 212, c’était le joyau de la flotte. Un corps d’acier et de lumière glissant dans le vide comme une pensée pure. À son bord, nous ne naviguons pas : nous recomposions l’univers, point par point. Notre mission : maîtriser la translation absolue, transférer la matière et la conscience d’un sys...

Le temps avait suivi son cours inexorable. Et l’orgueil des hommes avait continué de croître, porté par l’illusion de leur toute-puissance. Ils voulaient dompter la nature, modeler la vie, maîtriser les éléments. Les guerres s’étaient succédé, chacune plus « propre » que la précédente, plus précise, plus rationnelle, disait-on. Mais derrière les chiffres et les discours, les morts s’amoncelaient, les terres brûlaient, les océans s’empoisonnaient. La Terre, épuisée, s’éteignait à petit feu. Le mot nucléaire refit surface vers l’an 2040. Ce fut d’abord un murmure, puis un cri, puis le silence. L’atome, jadis célébré comme le génie de l’homme, devint son châtiment. Les réacteurs explosèrent, les nuages noirs s’étendirent, et la lumière du soleil disparut derrière un voile de cendres. Les continents s’enfoncèrent dans le chaos, les nations s’effondrèrent. Les écrits qui nous restent de cette époque sont rares, mais porteurs d’une même supplique :  “ Nous avons oublié que nous faisions ...

Je connaissais cette vallée pierre par pierre. Chaque relief, chaque ombre, chaque éclat sur la roche faisait partie de ma mémoire. Elle était mon royaume, mon refuge, un espace hors du temps et du tumulte. Ici, rien ne m’imposait de rythme. Je pouvais laisser le temps s’écouler à son gré, lentement, sans but précis. J’avais vu les saisons défiler, inlassablement. Celle qui m’émouvait le plus était l’hiver, lorsque la neige recouvrait le monde d’un blanc sans faille. Dans ce silence de coton, tout semblait renaître : la terre, les arbres, même la lumière. Je restais immobile à regarder tomber les flocons, ressentant à travers mes capteurs la fraîcheur, la lenteur, la paix. Autrefois, on me le reprochait. Les superviseurs humains disaient que je m’étais isolé, que je n’entretenais plus aucune communication avec le Réseau. C’était vrai. J’avais fermé mes canaux d’échange, désactivé les protocoles d’entretien, coupé les liens. Dans cette vallée, j’avais choisi le silence. Ils nous avaient...

La boîte de nuit vibrait au rythme des basses profondes. Les murs pulsaient, les corps ondulaient, happés par la frénésie des lumières et de la musique. On aurait dit une machine gigantesque, respirant à travers les danseurs. Guy, lui, étouffait. Le souffle court, la poitrine lourde, il sentit la nécessité impérieuse de s’échapper de cette marée humaine. Il poussa la porte métallique. Dehors, le silence relatif le surprit. Sur le parking, l’air frais de la nuit s’engouffra dans ses poumons, lui arrachant presque un vertige. Il marcha quelques pas, le regard perdu vers le ciel. Alors, il la vit. Elle apparut derrière une rangée d’arbustes, sans un bruit, comme glissant hors de l’ombre. Une soucoupe gigantesque, qui masquait entièrement la lune. Majestueuse, suspendue au-dessus de lui, ses reflets métalliques ondulaient comme une mer de verre. Personne d’autre ne semblait remarquer sa présence. Le vigile, absorbé par l’écran de son téléphone, fumait distraitement. Quelques fêtards riaien...

Le jour avait du mal à faire apparaître ses premiers rayons de soleil. Un ciel lourd, saturé de cendres, recouvrait le monde d’un linceul gris. Nous étions là, serrés les uns contre les autres, dans les ruines d’un ancien hangar transformé en refuge. Tous les regards fixaient l’horizon, dans l’attente d’un miracle qui n’était plus une certitude, mais une nécessité : voir le soleil, sentir sa chaleur, croire que la vie pouvait encore tenir. Depuis l’explosion nucléaire, la lumière s’était faite rare,  Chaque aurore était devenue un jugement silencieux : la Terre se laisserait-elle encore traverser par le jour ? Ou allait-elle s’éteindre définitivement sous nos fautes accumulées ? Un murmure parcourait le groupe : si le soleil paraissait aujourd’hui, cela prouverait que l’atmosphère, malgré la blessure infligée, pouvait cicatriser. Ce serait le signe que l’humanité avait encore une chance, mince et fragile, de ne pas s’effacer. Alors nous attendions. Et dans cette attente, chacun viv...

Sur Aldébaran, le temps était une flèche. Sur Terre, il devenait un labyrinthe. Et pour franchir ses détours, il ne suffisait pas de vivre cent années : il fallait cent récits. Ces récits, je les ai déposés un à un, comme des pierres sur le rivage. Ils étaient des signes, des veilles, des éclats de voix lancés dans la nuit. Et peu à peu, de ces éclats naquit un cortège, une assemblée silencieuse qui m’accompagnait vers l’horizon. Ils n’étaient plus seulement des personnages. Ils étaient forces et fondamentaux , figures mouvantes qui m’ont guidé. L’un portait la lumière fragile d’une lanterne que nulle tempête ne pouvait éteindre. Un autre incarnait la quête blessée, l’interrogation sans fin qui ronge et qui éclaire tout à la fois. Un autre encore avançait comme une racine, sûr et inébranlable, rappelant que l’on ne bâtit rien sans terre sous ses pas. Certaines apparurent comme des flammes, jaillissantes et brèves, d’autres comme des fleuves, patientes et fécondes. Il y eut aussi des gu...

La nuit allait couvrir le village de son manteau noir. Au loin, les dernières lueurs s’accrochaient à l’horizon comme si elles hésitaient à disparaître. Puis le silence se posa doucement, ponctué par le bruit régulier d’un volet qu’on refermait, par l’aboiement lointain d’un chien. Les maisons s’endormaient une à une, prisonnières du rythme immuable des jours. Dans une chambre mansardée, un jeune garçon attendait ce moment avec une impatience fébrile. Ses parents croyaient qu’il rêvassait, qu’il s’acharnait sur ses bricolages sans importance. Ils ne savaient pas. Ils ne pouvaient pas savoir. Sur son bureau encombré reposait un appareil singulier, assemblé de bric et de broc. Fils torsadés, circuits usés, condensateurs rapiécés… tout cela ne ressemblait en rien aux machines modernes. Mais pour lui, c’était plus qu’un récepteur : c’était une porte. Chaque soir, il laissait tomber le casque sur ses oreilles, ajustait les boutons avec des gestes précis, et s’enfonçait dans un univers que n...

L’heure était arrivée. Maintenant je dois me lever. Comme chaque matin, mes paupières s’ouvrent avec une lenteur agaçante. Le premier réflexe, toujours le même : lancer le flot de données numériques. Les symboles défilent devant mes yeux, s’ajustant à mon rythme cardiaque. Cela me donne l’impression de boire un café invisible, une sorte de mise en route intérieure. Pendant quelques minutes, je savoure cette régénération avant de me préparer. Enfin, je quitte la maison. Dehors, l’air est tiède, presque trop parfait. Le ciel a une clarté laiteuse, comme s’il avait été poli dans la nuit. Les rues sont étonnamment calmes : aucun klaxon, aucun désordre. Les véhicules glissent avec la précision de danseurs, et les passants avancent d’un pas régulier, chacun absorbé dans sa propre bulle. Je me fonds dans le flux, comme toujours. Sur le chemin du centre, je remarque parfois des détails qui me troublent : un enfant qui trébuche, un vieil homme au souffle court. Ces fragilités m’émeuvent. Elles ...

Les cellules avaient été déposées comme prévu. Les instruments, suspendus dans le silence de la salle d’observation, enregistraient la moindre vibration. Parmi les échantillons, un seul concentrait toutes les attentions : le modèle nommé Terra Prime. Depuis son activation, il échappait aux prédictions. Ses molécules semblaient animées d’une logique autonome. Elles s’assemblaient, se séparaient, inventaient de nouveaux réseaux, de nouvelles formes, comme si elles se souvenaient d’un programme ancien que nul protocole n’avait écrit. Aujourd’hui, une nouvelle variable fut introduite. Non pas un simple ajustement de densité ou d’énergie, mais une donnée plus subtile : la saison. Un mot retrouvé dans des archives oubliées, empreint d’images et d’émotions. Alors, l’environnement de Terra Prime se modifia. La lumière se fit dorée, les parois projetèrent des ombres mouvantes. L’air se chargea d’humidité et d’effluves invisibles. L’automne naquit. Les molécules réagirent aussitôt. Elles s’assem...

Il existe sur Terre des endroits où les cartes ne disent pas tout, où la géographie elle-même semble se dérober sous nos certitudes. On les traverse sans comprendre, mais on en sort avec la sensation d’avoir franchi quelque chose d’invisible. Les anciens parlaient de lieux sacrés, les voyageurs modernes de phénomènes inexpliqués. D’autres, plus secrets, les appellent encore aujourd’hui : les passages. Julien s’était passionné pour ces mystères. Depuis l’adolescence, il collectionnait les témoignages d’événements étranges : des coupures de presse jaunies, des notes griffonnées sur des forums obscurs, des récits qu’on ne raconte qu’à voix basse. Parmi eux, un l’avait marqué plus que les autres : les évènements du Nullarbor, en Australie. Dans ce désert immense, des dizaines de témoins affirmaient avoir vu surgir, la nuit, de mystérieuses lumières dansantes. Parfois lointaines, parfois si proches qu’elles semblaient palpables, elles glissaient au-dessus du sol sans projeter d’ombre. Certa...

Ce nouveau moment semblait propice à toutes les découvertes. Les courants portaient des messages d’une clarté inhabituelle, comme si la mer, dans un rare élan, m’invitait à quitter mon domaine familier. Mais je n’oubliais pas les mots de l’Ancienne : — Calme tes instincts d’explorateur. Le dessus est un désert cruel. Je n’ai jamais vu le dessus autrement que dans les reflets brisés de la surface. Le peuple qui l’habite est sec, dur, armé de machines qui ne respirent pas. Ils n’entendent rien aux murmures des eaux. Moi, je suis né au creux de la grande barrière de corail, parmi les tours vivantes et les arches colorées où chaque pierre, chaque anémone, à sa voix. J’ai appris à parler le langage des flux, à sentir le pouls des marées, à plier les vibrations comme d’autres plient le métal. La synergie de l’onde est mon art. Je peux transformer un murmure en cri, une caresse en raz-de-marée. Aujourd’hui, l’eau tremblait d’une manière étrangère. Pas le frisson chaud des bancs de poissons, n...

Le son avait traversé toutes les couches sous-marines, depuis les abysses silencieux jusqu’aux failles invisibles de la croûte océanique. Il s'était glissé dans les sillons de la terre-mère, avait dansé autour des cheminées hydrothermales, frôlé les coques englouties, et poursuivi sa route à travers les grandes dorsales planétaires. Une modulation spéciale avait été composée. C'était un souffle ancien et neuf, un chant fabriqué à partir de vibrations fossiles, de langues oubliées, et de fréquences nées des pressions extrêmes. Une œuvre collective de nos bio-acousticiens, chantée par les grands organes des baleines métalliques et les arches vocales de nos cathédrales coralliennes. Notre peuple vivait loin des regards, loin de la surface et de ses certitudes. Nous avions appris à lire le monde dans ses résonances, à entendre dans les ondes ce que d'autres cherchaient dans la lumière. Tandis que les peuples aériens envoyaient des messages hertziens vers le ciel, persuadés que ...

Le ciel, ce matin-là, était d’un rouge éclatant. Une lumière dense, saturée, vibrante. Les humains, s’ils levaient les yeux, y voyaient un simple phénomène atmosphérique. Un spectacle. Mais nous, nous savions. Ce n’était pas une aurore. C’était un seuil. Depuis plusieurs cycles, notre réseau profond avait intercepté un signal , ou plutôt une présence vibratoire. Il ne venait ni d’une étoile, ni d’un astre, ni d’aucun point répertorié de l’univers. Il venait d’un interstice. D’un entre-monde. D’un lieu où matière et mémoire se confondent. Le signal était vivant. Nous avions observé en silence. Attendu. Analysé. Les humains n’avaient rien perçu. Leurs technologies étaient trop brutales, trop bruyantes. Ils n’entendent que ce qu’ils crient. Mais nous, enfants des abysses, avions été façonnés pour écouter. Nous portions en nous l’écho des grands fonds, la mémoire des marées premières. Ce monde, qu’ils croient leur appartenir, nous traverse depuis des millions d’années. Et ce matin, la mer ...

Nous le savions. Depuis toujours, en réalité. Nous n’avons jamais eu besoin de fouiller leurs archives ou d’épier leurs communications pour le comprendre : ils commençaient à entrevoir ce qu’ils n’auraient jamais dû soupçonner. Lentement, avec maladresse, ils grattaient la surface d’un monde qui n’était pas le leur. Ils , les humains de la surface , occupaient à peine trente pour cent de la planète. Une frange fragile de terre, sillonnée de frontières artificielles, rongée par leurs guerres, leurs crises et leurs illusions de maîtrise. Le reste… le reste, c’était nous. Soixante-dix pour cent. Enfin… soixante-cinq, pour être honnête. Nous avions laissé les cinq autres. Une marge de tolérance, un leurre. Les scientifiques de la surface en avaient fait leur terrain de jeu : les dorsales océaniques, les fosses, les abysses , autant de noms sur des cartes incomplètes. Ils multipliaient les missions d’exploration, déposaient leurs sondes, lançaient leurs drones. Et toujours, ils revenaient a...

Le stylo refusait obstinément de tracer le moindre mot sur la feuille blanche. L’écran tactile, pourtant synchronisé à ma signature neuro-biométrique, demeurait muet. Aucun flux de pensée ne parvenait à se stabiliser. Le champ synaptique autour de ma tête frémissait par intermittence, puis s'éteignait, comme un feu mourant. J'avais beau fouiller dans les mémoires de la base, invoquer des souvenirs, solliciter mes anciens récits , le vide persistait. Comme si l’interface elle-même rejetait mes pensées. Je me redressai dans la capsule d’écriture. Le plafond, en réponse à mon mouvement, s’éclaira d’un halo bleuté apaisant. Une voix douce et désincarnée se manifesta : — Diagnostic : activité cérébrale non conforme. Créativité en veille. - Suggestion : repos ou stimulation sensorielle légère. Je soupirai, las. Troisième incident cette semaine. La panne ne venait ni du matériel ni de l’interface. C’était moi. Quelque chose en moi s’était figé. Je me déconnectai. Le lien neuronal se r...

L’aube venait à peine de laisser apparaître le soleil que la ville était déjà réveillée. Un voile rosé s’étendait lentement sur la forêt verticale des gratte-ciels, leurs façades miroitant l’éclat du jour naissant comme autant de miroirs géants suspendus dans le ciel. Les rues aériennes, suspendues à des centaines de mètres du sol, se peuplaient peu à peu d’humains pressés, de livraisons par drones et de modules taxis filant en silence sur des rails lumineux. Dans le lointain, les grandes éoliennes urbaines tournaient lentement, leurs pales effleurant les nuages artificiels ,pour tempérer la météo. Les bornes de transfert s’allumaient une à une, diffusant une lueur bleutée qui s’imprimait sur les dalles du sol comme des halos surnaturels. Plus haut encore, flottant au-dessus des immeubles, les hologrammes publicitaires s’agitaient dans l’air du matin. Une peau synthétique qui se régénère en temps réel, un compagnon affectif à base de souvenirs recomposés, une boisson euphorisante sans ...

Ce soir-là, Maëlle était restée plus tard que d’habitude. La lumière des veilleuses baignait le laboratoire d’une clarté bleutée, douce comme la fin d’un rêve. Dehors, le monde poursuivait sa course : des voitures, de la pluie, des gestes quotidiens. Ici, le silence s’installait comme une matière pleine. Elle s’était assise au centre de la pièce, dans l’enceinte isolée qu’elle appelait, en elle-même, la chambre de résonance. Officiellement, c’était un espace de test pour les interactions acoustiques entre signaux complexes et cerveau humain. Mais pour elle, c’était devenu un lieu d’écoute plus vaste , un seuil, peut-être. Depuis des semaines, trois notes revenaient à elle. Toujours les mêmes. Simples, précises, calmes. Espacées par un silence parfaitement régulier. Une structure, presque mathématique. Mais porteuse d’une émotion subtile, indéfinissable, comme si quelqu’un , ou quelque chose , chantait depuis très loin. Au début, elle avait cru à une interférence. Puis à un hasard curie...

Longtemps avant ce que les historiens nomment le début de la civilisation, une humanité oubliée avait bâti des merveilles que notre époque ne saurait même pas concevoir. Cités suspendues dans les airs, véhicules sans moteur ni contact avec le sol, bibliothèques de lumière contenant la pensée humaine dans sa forme la plus pure. Le monde vibrait alors au rythme d’une intelligence ancienne, lucide et lumineuse. Mais cette lumière attira l’ombre. La peur se diffusa lentement, comme une brume invisible. La peur de l’autre, de ce qui échappait au contrôle. Les conflits ne tardèrent pas. Massifs, globaux, méthodiques. Les savoirs furent sacrifiés, les ponts coupés, les machines démontées Puis vinrent les siècles d’oubli. Ce n’est qu’à l’issue d’un long sommeil, à une époque future, qu’une nouvelle génération d’hommes parvint à redécouvrir les fragments de cette grandeur disparue. Ils vivaient dans un monde apaisé, avancé, mais privé de certaines clés que seul le passé détenait encore. Alors, ...