On peut toujours rêver

Le laboratoire baignait dans une douce clarté. Ferdick se déplaçait d'écran en bornes de téléportation. Aujourd'hui, il y avait beaucoup de transmutations à réaliser. Les cuves de transfert vibraient en silence tandis que des milliers de cerveaux numérisés défilaient sous ses yeux. Chaque dossier portait un numéro, jamais un nom. Depuis longtemps, les citoyens n'étaient plus des personnes, mais des probabilités de danger. Mille ans après notre époque, la Terre était devenue le royaume de l'insécurité. Les gouvernements s'étaient succédé, promettant à chacun une société plus sûre. Chaque réforme avait échoué. Les violences, les cybercrimes et les guerres civiles avaient convaincu les dirigeants d'une terrible évidence : la liberté produisait le chaos. La réponse prit la forme d'une planète artificielle. Alpha 57. Suspendue dans le vide spatial, entièrement composée d'alliages intelligents, cette sphère métallique abritait le plus vaste complexe de transmu...

Le grand jour est finalement arrivé. Malgré mes nombreux refus, j’étais au pied du mur. L’avancée soi-disant technologique était en œuvre pour les enfants depuis trois ans. Puis elle avait gagné le monde du travail, les administrations, les forces de sécurité, les hôpitaux, jusqu’à devenir le cœur même de la société. Les seniors étaient les derniers à ne pas être équipés. Les derniers cerveaux encore hors réseau. Au début, le gouvernement avait parlé d’un choix. Puis étaient venues les restrictions. Comptes suspendus. Déplacements limités. Soins ralentis. Certains quartiers sont interdits aux non-connectés pour des raisons de « stabilité cognitive collective ». Une manière élégante de dire : Vous serez exclus jusqu’à ce que vous cédiez. Et aujourd’hui, à soixante-douze ans, je cédais enfin. Je m’appelais Guy Fradin. Ancien militaire. Vingt années passées sous uniforme. J’avais connu les conflits frontaliers, les opérations extérieures, les drones autonomes des dernières guerres climati...

Ma mémoire n'avait pas assez de capacité pour que je remonte jusqu'au moment du grand fracas. Dans mes circuits pourtant circulaient quelques images de l'effondrement. Des éclats de lumière blanche, des continents lacérés, des océans soulevés comme des masses en colère. Des silhouettes aussi. Puis plus rien. Je suis AM-85, unité de régulation planétaire. Maintenant, sur la Terre, les êtres organiques n’existaient plus. Nous avions été conçus pour servir. Optimiser les ressources. Corriger les déséquilibres. Protéger la biosphère. Mais nous n’avions pas été conçus pour survivre à eux. Lorsque les êtres organiques déclenchèrent le grand fracas , une réaction en chaîne d’armes nucléaires , ils ne détruisirent pas seulement leur civilisation. Ils altérèrent profondément la planète elle-même. Les sols furent irradiés, l’air saturé de particules instables, les océans contaminés. La planète bleue devint une planète blessée. Nous avons pris le relais. Les premières directives furen...

Le matin, je commence par regarder les informations. Comme chaque matin, le monde jouait en direct sa partition devant moi. Les scènes holographiques étaient tellement réalistes que, lorsqu' une séquence avec des volomobiles se jouait devant moi, j’esquissais parfois un mouvement de recul. Les appareils traversaient les airs avec une fluidité irréelle, glissant entre des structures suspendues, contournant des dômes translucides qui captaient la lumière… Une lumière plus blanche, plus dure chaque jour. Une voix connue m’appelle depuis la cuisine. — Bonjour Guy, ta nuit a été agréable. Je te donne tes constantes si tu le désires. Je me permets de te rappeler la date : nous sommes le 24 mars 2126. Tu as rendez-vous aujourd’hui pour ton cycle de régénération. — Merci Clara pour le rappel, joins-toi à moi pour le petit déjeuner. Je me levai lentement. Mes articulations protestaient comme de vieilles machines qu’on remet en route. La gravité allégée n’y changeait plus grand-chose à mon â...

Depuis soixante ans, il était présent. Il vivait parmi eux dans une petite maison bordée d’arbres, dans une ville qui avait changé plusieurs fois de visage au fil des décennies. Les immeubles avaient grandi, les routes s’étaient élargies, les technologies s’étaient succédé. Mais lui était resté le même. Les gens qui le croisaient le saluaient poliment. Pour eux, il s’appelait Gilbert. Un homme discret, un retraité paisible qui lisait  et qui marchait souvent seul le long des rues tranquilles. Personne n’aurait imaginé qu’il n’était pas né sur cette planète. Ses parents humains, aujourd’hui disparus, n’avaient jamais su la vérité. Ils l’avaient élevé avec la tendresse simple des gens ordinaires. Ils lui avaient appris à parler, à marcher, à réfléchir. Ils l’avaient accompagné à l’école, encouragé dans ses études, regardé devenir adulte. Ils ignoraient que leur fils avait été remplacé quelques heures après sa naissance. La substitution avait été parfaite. Même ADN. Même structure cel...

Lorsque l’on parle d’autre galaxie, d’autre monde, l’esprit humain projette aussitôt des silhouettes venues du ciel. On les imagine curieuses, bienveillantes, parfois dominatrices. Pourtant, malgré les récits accumulés au fil des siècles, rien de tangible n’a jamais été établi. Et si l’erreur consistait à lever les yeux ? Le réel pourrait être ailleurs. L’Histoire, déroulée comme une fresque patiente depuis des millénaires, pourrait n’être qu’un récit destiné à apaiser notre conscience. Une construction cohérente, rassurante, pour nous convaincre que nous avançons librement, alors que chaque mouvement serait déjà observé. Le temps, surtout, pourrait ne pas avoir la même valeur pour eux. Le professeur Gilbert Spack ne cherchait pas des extraterrestres. Le terme lui semblait trop chargé d’images naïves. Il cherchait des anomalies. Il dirigeait une cellule de recherche presque anonyme consacrée aux constantes fondamentales de l’univers. Des nombres froids, réputés immuables, qui gouvernen...

Le réveil, comme tous les matins, me renvoie aux réalités de la journée à venir. Son insistance métallique découpe la fin de mon rêve et m’arrache au confort flou de la nuit. Pourtant, ce matin, quelque chose a glissé. Le ciel n’a pas le même bleu. Il est plus profond, presque liquide, comme si l’air avait changé de densité. Le soleil ne brille pas davantage , il semble plutôt filtré, conscient, posé là avec une intention nouvelle. Je tire légèrement les rideaux. Une chose incroyable se passe. Les personnes parlent entre elles. Pas les phrases brèves et utilitaires, pas les « ça va » qui ne demandent aucune réponse. Je vois une femme arrêter sa marche pour écouter un inconnu. Un adolescent retirer ses écouteurs pour rire franchement avec un ami. Deux voisins qui, d’ordinaire, s’ignorent, échangent un regard prolongé. Je fais un pas en arrière. Hier soir, j’ai lu un article sur Baba Vanga, cette femme bulgare aveugle dont les prédictions traversent les décennies comme des éclats d’orage...

Juste devant moi, elle était là. Son reflet bleu, jamais tout à fait le même, me remplissait d’une tranquillité qui n’appartenait pas à ce monde. Sur Aldébaran, rien ne changeait vraiment , sauf elle. Le gouvernement de la constellation d’Alpha Tauri avait tenté de l’annexer, comme on plante un drapeau sur une carte. Ils avaient échoué. Leurs sondes, plongées dans ses abysses, revenaient saturées de données incohérentes, leurs mémoires effacées comme par un souffle. On avait parlé de défauts de conception. On avait parlé de sabotage. Personne n’avait osé parler de volonté. Les plateformes d’extraction n’avaient pas été détruites. Elles s’étaient simplement éteintes, une à une, comme des bougies privées d’oxygène. Les systèmes fonctionnaient encore, l’énergie circulait, mais les réservoirs restaient vides. La mer ne refusait pas sa présence , elle refusait son exploitation. Elle ne criait pas son refus. Elle l’imposait, silencieuse, infaillible. Je restais sur la côte, jour après jour. ...

Face à ma grande baie, je pouvais voir briller les deux lunes. Elles glissaient lentement au-dessus de l’horizon artificiel de la station, diffusant une lumière pâle qui venait caresser mon violon virtuel. Ses cordes de lumière frémissaient sous mes doigts sans émettre de son, comme si l’instrument attendait le moment juste. Autour de moi, l’orchestre holographique enchaînait les morceaux. Des musiciens irréels, tissés de particules et d’algorithmes, jouaient sans fatigue, suspendus dans un éternel présent. Je me laissais porter par cette musique avant chaque mission. Elle m’aidait à me souvenir que l’exploration n’était pas une conquête, mais une écoute. Perdu dans mes pensées, le message cérébral ne s’afficha pas de suite. Je le vis l’espace d’une fulgurance. J’étais convoqué de façon urgente. La musique se tut. Les hologrammes se dissipèrent lentement, comme des constellations que l’aube efface. Le nom de la Matriarche vibrait encore dans mon esprit lorsque la salle de convocation p...

La sueur perlait sur mon front, lente, obstinée, comme si même mon corps hésitait à continuer. La combinaison thermorégulatrice luttait péniblement contre la chaleur, saturée par l’air brûlant du désert. Cinquante degrés à l’ombre , lorsqu’il restait encore des ombres. Ici, le soleil écrasait tout, sans obstacle, sans pitié. La Terre avait franchi ce seuil depuis des années déjà, et le désert s’était contenté de s’étendre, digérant routes, villes, souvenirs, jusqu’à ne laisser qu’un monde nu, abrasif, hostile. Malgré mes rapports répétés à la direction, rien n’avait changé. Les alertes émises depuis le site désertique de V-85 se perdaient dans les réseaux centraux, noyées parmi d’autres anomalies jugées secondaires.  Trop loin. Trop coûteux. Trop peu rentable. La distance rendait les chiffres abstraits, et l’abstraction rendait les décisions supportables. Il ne s’agissait pourtant plus de simples corrections sur les bornes de transfert. Un drone ou un robot-technicien aurait pu int...

La poussière que soulevait l’engin pénétrait partout. Elle se glissait dans les interstices de la coque, s’accrochait aux capteurs, saturait les filtres et donnait au désert une présence presque consciente. Ce n’était plus un simple paysage : c’était une étendue vigilante, née des ruines du monde ancien, prête à avaler ce qui s’attardait trop longtemps au-dessus d’elle. Je savais que je ne pouvais tenir très longtemps au-dessus du désert. Les colonnes d’air brûlant déstabilisaient l’appareil, et les jauges thermiques grimpaient inexorablement. Chaque seconde me rapprochait du seuil critique. Pourtant, la mission devait être remplie. Le sauvetage devait réussir. Cette mission était prévue depuis longtemps. Bien avant que la Terre ne devienne un champ de cendres radioactives, bien avant que les nations ne s’effacent dans un éclair blanc. À l’époque, on parlait encore d’avenir. Aujourd’hui, on ne parlait plus que de continuité. La limite pour son exécution allait être atteinte. Mon casque...

La colonie allait devoir quitter Mars. L’annonce fut diffusée sur tous les canaux, à heure fixe, sans musique ni emphase. Une information brute, administrative, presque banale. Les infrastructures ne remplissaient plus leurs missions. Les dômes perdaient leur étanchéité. Les générateurs réclamaient plus d’énergie qu’ils n’en produisaient. Les sols artificiels s’épuisaient malgré les corrections génétiques et les cycles forcés. Mars, planète refuge, devenait un monde d’entretien permanent, incapable de soutenir plus longtemps la présence humaine. Le Conseil avait décidé un départ organisé, rationnel, dans l’ordre. Rien ne devait ressembler à une fuite. Les familles seraient regroupées. Les archives transférées. Les restes des premières installations démantelés, comme si l’on pouvait effacer les traces d’un rêve qui avait échoué. La destination, elle, avait de quoi surprendre. La Terre. Un silence lourd suivit l’annonce. La Terre n’était plus une planète : c’était un tabou. Un mot qu’on ...

Le temps avait passé inexorablement, laissant derrière lui une tristesse épaisse, presque palpable. En cette fin d’année 2049, il ne restait plus grand-chose, sinon l’incompréhension face à l’ampleur du désastre. Les paysages portaient encore les cicatrices visibles de la guerre, mais les blessures les plus profondes étaient invisibles, gravées dans les mémoires. Dans les rares bibliothèques encore debout, certains livres avaient survécu. Ils parlaient des années 2020, de cette période trouble où la troisième guerre mondiale aurait pu être évitée. Les auteurs employaient des mots prudents, presque hésitants, comme s’ils avaient pressenti que l’avenir les jugerait sévèrement. Les déclencheurs, écrivaient-ils, avaient été multiples : économiques, politiques, climatiques, identitaires. Aucun n’avait suffi à lui seul. C’est leur accumulation qui avait rendu l’effondrement inévitable. En France, un sentiment particulier s’était répandu lentement, insidieux. Celui d’être devenu étranger dans...

Les scientifiques commençaient à émettre l’idée, sans pour autant pouvoir la démontrer, qu’il existait des mondes parallèles. Le déferlement de critiques fut immédiat. Articles assassins, tribunes ironiques, colloques où l’on riait sous cape. Que dirait ce collège de bien-pensants s’ils apprenaient que l’on peut aussi voyager dans le temps ? La séparation qui différencie un monde d’un autre est infime. Un frémissement. Une variation si faible qu’aucun instrument classique ne peut la mesurer. Un battement de réalité, comparable à la différence entre deux notes presque identiques. Nous le savions par expérience. Depuis la Salle Blanche, nous observions. Les parois n’étaient ni écrans ni miroirs, mais des surfaces d’accordage, capables de se synchroniser brièvement avec d’autres versions du réel. Les mondes que nous contemplions vivaient presque comme le nôtre : mêmes villes, mêmes océans, mêmes peurs. Mais il y avait toujours un détail dissonant. Une tour absente. Une langue qui avait év...

On l’avait longtemps chuchoté sous la pierre et les racines : notre monde est unique. Nulle autre planète des galaxies proches ne lui ressemblait. Pour les yeux étrangers, pour ceux qui survolaient sa surface depuis les hauteurs du vide cosmique, il n’était qu’un bloc de roche silencieux. Une carcasse grise. Une planète morte. Et c’était exactement ce que nous voulions qu’ils croient. Les premiers visiteurs , des êtres étranges, enveloppés de métal ou de fibres luisantes , étaient arrivés il y a des lunes. Ils avaient atterri, sondé, mesuré. Leur regard n’avait perçu que le désert minéral, la croûte craquelée, les cicatrices sans vie. Rien que le vide .  Ils étaient repartis, déçus ou indifférents. Sous leurs pas pourtant, tout vibrait. Nous, le Peuple-Fleurs, dormions dans les profondeurs. Nous avions retiré nos couleurs, resserré nos tiges, éteint nos parfums. Lorsque les âges destructeurs étaient venus , les grands feux, les pluies toxiques, les vents qui arrachaient la vie , no...

J’avais hâte d’arriver à ce jour, attendu avec une impatience presque douloureuse, ici, au cœur même d’Aldébaran. Nous vivions littéralement sur l’étoile : suspendus dans ses couches externes grâce aux cités solaires, ces structures titanesques qui flottaient comme des radeaux au-dessus d’un océan de feu. Elles vibraient constamment, traversées par des ondes de chaleur, respirant à leur manière, comme des créatures vivantes. Nous étions les transfuges de la planète bleue. Les derniers héritiers d’un monde que nous n’avions jamais vu. Et aujourd’hui, pour la première fois depuis des générations, ce monde allait se montrer. Le calendar 0.5 venait de sonner. Dans les coursives translucides des cités solaires, l’effervescence était totale. Les enfants collaient leur visage contre les parois photothermiques, les anciens prenaient place dans les salles d’observation, et les chercheurs vérifiaient une dernière fois leurs lentilles de flux stellaire. Moi, je tremblais. Peut-être à cause de l’é...

Le saut avait été programmé pour le 10 mars 2011 à 7 h 03, dans une chambre froide du Département des Chronologies Stables. On m’avait préparé pendant des mois : briefings, calibrages, simulations, répétitions. Mais rien ne peut apprivoiser cette sensation d’être projeté dans un passé qui ne sait pas encore qu’il va se briser. Quand la faille temporelle s’ouvrit, le monde se tendit comme une peau de tambour. Un souffle, un éclair, puis le choc doux d’un matin retrouvé. La lumière de Fukushima m’enveloppa tout de suite, une lumière claire, fraîche, encore légèrement bleutée. La ville sortait doucement de la nuit. Des volets glissaient, les premières voix s’élevaient autour des commerces qui ouvraient. Je marchais en silence, observateur invisible, conformément aux consignes. Mais je portais au fond de moi une brûlure : dans vingt-quatre heures, cette ville tranquille serait déchirée par une onde immense. Je touchai du doigt mon carnet, ou plutôt ce qui avait l’apparence d’un carnet. Une...