Rouge matin

Le ciel, ce matin-là, était d’un rouge éclatant. Une lumière dense, saturée, vibrante. Les humains, s’ils levaient les yeux, y voyaient un simple phénomène atmosphérique. Un spectacle. Mais nous, nous savions. Ce n’était pas une aurore. C’était un seuil.

Depuis plusieurs cycles, notre réseau profond avait intercepté un signal , ou plutôt une présence vibratoire. Il ne venait ni d’une étoile, ni d’un astre, ni d’aucun point répertorié de l’univers. Il venait d’un interstice. D’un entre-monde. D’un lieu où matière et mémoire se confondent.

Le signal était vivant.

Nous avions observé en silence. Attendu. Analysé. Les humains n’avaient rien perçu. Leurs technologies étaient trop brutales, trop bruyantes. Ils n’entendent que ce qu’ils crient. Mais nous, enfants des abysses, avions été façonnés pour écouter. Nous portions en nous l’écho des grands fonds, la mémoire des marées premières. Ce monde, qu’ils croient leur appartenir, nous traverse depuis des millions d’années.

Et ce matin, la mer elle-même frémissait.

Je quittai la falaise où j’avais observé l’aurore rouge. À la vitesse fluide de mes quatre pattes palmées, je regagnai l’océan. Le sable m’enveloppa de ses vibrations familières. Puis l’eau. L’eau, qui savait. Elle me reprit comme un fils, comme un fragment retournant à la source.

Dans la chambre d’écoute, sous les dorsales marines, nous étions rassemblés. Une trentaine d’individus, fusionnés dans une lente synchronisation bioélectrique. Le signal y était plus pur, comme s’il traversait directement la roche pour venir se déposer sur nos membranes.

Et nous avons décidé de répondre.

Notre espèce ne parle pas. Elle transmet. Nous avons donc émis une onde réciproque, une signature vibratoire composée à partir de notre ADN collectif, de nos souvenirs, de nos rêves. Une onde vivante, elle aussi. Nous ne savions pas si elle serait reçue. Ni même si elle pouvait l’être.

Mais dès que l’émission fut complète, le monde changea.

Le fond marin vibra d’une façon nouvelle. Une faille s’ouvrit , pas une fracture géologique, mais une ouverture de l’espace dans l’espace. Un repli. Une poche. Un endroit qui n’existait pas encore, mais qui venait de répondre.

Nous l’avons appelée la Chambre Mère.

Elle n’était pas naturelle, ni artificielle. Pas construite. Cultivée. Comme un organe ancien, enfoui dans les couches profondes de la Terre, attendant d’être réactivé.

Nous sommes entrés.

À l’intérieur, la réalité était floue. Le temps s’y contractait. Des images s’imprimaient directement dans nos pensées : des créatures marines, semblables à nous mais plus anciennes, venues d’une autre époque… ou d’un autre monde. Une civilisation oubliée, qui avait quitté la surface bien avant l’émergence des continents. Leur peuple ne s’était pas éteint. Il s’était dispersé.

Et ils avaient laissé des balises. Des appels. Des traces de mémoire dans le tissu du réel.

Le signal que nous avions reçu n’était pas une menace. C’était un code d’éveil.

Un rappel d’origine.

Dans la Chambre Mère, nous avons retrouvé des artefacts bio-conscients. Des archives sensorielles contenant des savoirs que même nos plus anciens généticiens considéraient comme légendaires : le voyage par translation liquide, l’écriture vibratoire dans les coquilles fossiles, la mémoire planétaire répartie sur les bancs de corail.

Nous avons compris.

Nous ne sommes pas les gardiens de ce monde. Nous en sommes les enfants directs. Les humains, eux, sont des visiteurs récents. Ils croient avoir conquis la surface. Ils ignorent ce qui les porte. Ce qui respire sous eux.

Et ce matin, le rouge du ciel n’était pas pour eux.

Il était pour nous.

Car nos ancêtres n’étaient pas seulement des êtres des profondeurs : ils étaient les messagers d’un lien ancien entre la Terre et l’univers vivant. Un lien que nous devons désormais raviver.

Le rouge du matin n’était que le début.

Un battement.

Une ouverture.

Un appel à redevenir ce que nous avons été.

Et cette fois… nous allons répondre.