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Le dernier pli

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Guy le savait : il allait perdre. Les cartes qui restaient dans sa main n’avaient pas suffisamment de valeur pour le faire gagner. Il les tenait pourtant avec obstination, comme si la simple pression de ses doigts pouvait infléchir le destin. Autour de la table, les autres joueurs attendaient. Les jetons formaient un petit tas au centre, fragile promesse d’une victoire qui, déjà, semblait appartenir à quelqu’un d’autre. Au-dessus de sa tête, la télévision accrochée au mur déversait à flot continu les horreurs du jour. Les images défilaient sans répit : villes éventrées, colonnes de fumée, foules en fuite sous le hurlement des sirènes. La présentatrice parlait d’un conflit d’une ampleur inquiétante. Les experts utilisaient des mots pesants, presque irréels. — Une escalade qui pourrait devenir mondiale… Personne autour de la table ne semblait vraiment écouter. Les cartes glissaient sur le tapis usé, les jetons tintaient, les verres s’entrechoquaient. Guy leva les yeux vers l’écran. Une v...
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L' amour sans limite

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Le voilà prononcé, le mot magique. Le mot qui pourrait changer la face du monde. Un mot si simple qu’il tient dans un souffle, et pourtant assez puissant pour faire trembler les murs que les hommes ont dressés entre eux. Un mot qui fait tomber toutes les barrières, toutes les réticences envers l’autre. Un mot qui devrait suffire à rappeler que derrière chaque uniforme, chaque langue, chaque drapeau, il y a un cœur qui bat. L’amour. Et pourtant, dans le désert brûlant où la guerre faisait rage, ce mot semblait avoir été effacé. Le soleil écrasait la terre de sa lumière blanche. Le sable brûlait les mains, brûlait les yeux. Le vent soulevait parfois des voiles de poussière qui effaçaient les silhouettes des soldats. Depuis l’aube, les deux armées s’affrontaient. Des tirs secs déchiraient l’air. Des hommes visaient d’autres hommes qu’ils n’avaient jamais rencontrés. On leur avait appris à les appeler ennemis. Derrière une dune, Gilbert rechargea son fusil. Ses gestes étaient devenus autom...
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À , venir

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Depuis soixante ans, il était présent. Il vivait parmi eux dans une petite maison bordée d’arbres, dans une ville qui avait changé plusieurs fois de visage au fil des décennies. Les immeubles avaient grandi, les routes s’étaient élargies, les technologies s’étaient succédé. Mais lui était resté le même. Les gens qui le croisaient le saluaient poliment. Pour eux, il s’appelait Gilbert. Un homme discret, un retraité paisible qui lisait  et qui marchait souvent seul le long des rues tranquilles. Personne n’aurait imaginé qu’il n’était pas né sur cette planète. Ses parents humains, aujourd’hui disparus, n’avaient jamais su la vérité. Ils l’avaient élevé avec la tendresse simple des gens ordinaires. Ils lui avaient appris à parler, à marcher, à réfléchir. Ils l’avaient accompagné à l’école, encouragé dans ses études, regardé devenir adulte. Ils ignoraient que leur fils avait été remplacé quelques heures après sa naissance. La substitution avait été parfaite. Même ADN. Même structure cel...
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Métamorphose

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Le monde qui m’entoure est immense. J’ai du mal à me déplacer parmi tous les obstacles. Pourtant j’avance inlassablement. Le but sera atteint au bon moment. Chaque jour est pour moi une traversée. Autour de moi se dressent des paysages démesurés. Les feuilles forment des falaises vertes, les tiges deviennent des colonnes gigantesques, et les nervures des plantes ressemblent à des chemins anciens gravés dans la matière du monde. Parfois une goutte de rosée glisse lentement devant moi, et sa transparence capte toute la lumière du matin. Elle scintille comme une planète fragile suspendue au bord de l’univers. Je suis minuscule dans cet océan de verdure. Et pourtant j’avance. Lentement. Patience après patience. Mouvement après mouvement. Chaque déplacement est une conquête. Chaque centimètre est un voyage. Parfois le vent se lève soudain et secoue tout mon horizon. Les branches tremblent comme sous la colère d’un dieu invisible, et je dois m’agripper de toutes mes forces pour ne pas être e...
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Une nuit pas comme les autres

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La nuit était déjà bien avancée, pourtant je ne trouvais pas le sommeil. Une foule d’idées remplissait mon esprit. Bonnes ou mauvaises, elles se croisaient, s’entrechoquaient à tout va. Impossible de dormir, il valait mieux que je me lève. Je restai quelques instants assis au bord du lit, écoutant le silence de la maison. Ce silence profond que l’on ne remarque jamais pendant la journée. La nuit, au contraire, il devient presque palpable. Je me levai finalement et traversai le couloir. La maison dormait. Chaque objet semblait figé dans une tranquillité parfaite. Dans le salon, la pénombre régnait, seulement troublée par la faible lumière d’un lampadaire dans la rue. Elle passait à travers les rideaux et dessinait des ombres molles sur les murs. Je m’installai sur le canapé. Sur la table basse reposait ma tablette. C’était devenu mon outil préféré pour écrire. Plus rapide que le papier, plus pratique que l’ordinateur. Et surtout, parfaite pour ces moments d’insomnie où les idées surgiss...
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Larmes de sang

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Les larmes coulaient doucement le long de ma joue. Le mal ne pouvait être pire. J'avais beau serrer son petit corps contre moi, implorer tous les dieux de l’univers, Azad était mort. Notre village reposait au creux d’une oasis, fragile miracle entouré d’infini. Les maisons de terre, aux murs épais couleur de sable, s’alignaient autour du puits ancien. Des palmiers penchaient leurs silhouettes élancées au-dessus des toits plats. Ici, la vie était rude mais simple. Le matin, les femmes allaient chercher l’eau. Les hommes réparaient les clôtures. Les enfants couraient pieds nus dans la poussière dorée. Il y a quelques heures encore, Azad poursuivait une chèvre récalcitrante en riant. Son rire ricochait contre les murs d’argile. Puis le ciel s’est déchiré. Les monstres volants sont apparus sans prévenir, surgissant derrière la ligne tremblante de l’horizon. Leur grondement a écrasé les appels du muezzin et les cris des marchands. L’air lui-même semblait vibrer sous leurs ailes de métal...
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pourquoi

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Incrédule, de nouveau ce matin. Je regarde mon téléviseur ; il diffuse en boucle des images d’explosion en plein centre d’une ville. Les reporters déversent un flot d’informations, graves, méthodiques, presque mécaniques. Derrière eux, la fumée monte en colonnes épaisses. On dirait que les événements qui se passent juste dans leur dos ne sont que les scènes d’un mauvais film de guerre. Des milliers de kilomètres me séparent de ces images. Et pourtant je ne parviens pas à détourner les yeux. Mon logement est un petit deux-pièces au rez-de-chaussée d’une maison ancienne. Rien d’extraordinaire. Une porte d’entrée qui ouvre directement sur le séjour. Une pièce modeste où cohabitent un canapé fatigué, une table ronde et un meuble bas sur lequel trône la télévision. Le parquet craque légèrement quand je me déplace. Les murs sont peints d’un blanc simple, presque fragile. À gauche, une ouverture sans porte mène à la cuisine. Un ensemble en bois clair en occupe tout un pan de mur : placards al...
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