Le dossier rouge

-


Le président se tenait immobile devant le miroir, les mains appuyées sur le marbre froid du lavabo. La lumière crue des appliques dessinait sur son visage les rides profondes creusées par le pouvoir, l’usure et le doute. Il restait là depuis de longues minutes, à observer ce reflet qui le défiait en silence.


Un homme seul. Un homme face à une décision.


Dans la pièce attenante, sur le bureau en acajou, le dossier rouge attendait. Le papier était encore intact, mais son poids semblait immense. À l’intérieur, rien que des rapports, des évaluations, des calculs, des conséquences. Tout avait été analysé, simulé, prédit ,tout, sauf l'essentiel : ce que cela ferait de lui.


Il savait qu’aucun retour en arrière ne serait possible. La signature au bas de ce document ne serait pas un simple acte administratif, mais une cassure. Une bascule. Un instant que l’histoire retiendrait, ou oublierait, au prix d’un silence pesant.


Il fixa le miroir, non pas pour se retrouver, mais pour sonder ce qu’il était devenu. La fonction avait tout absorbé : le sommeil, les certitudes, même les colères. Restait cette silhouette figée, indécise, au bord d’un gouffre dont nul ne connaissait la profondeur.


Il ferma les yeux un instant. Pas pour se protéger, mais pour tenter de faire le vide. Les voix dans sa tête ne se taisaient jamais : celles des experts, des stratèges, des conseillers, des militaires. Tous attendaient qu’il tranche. Comme s’il suffisait d’un seul homme pour faire ou défaire le destin.


Il retourna dans le bureau. Le parquet craquait sous ses pas. Le silence semblait presque hostile.


Il s’assit. Le cuir du fauteuil grinça doucement. Le dossier rouge était là, posé comme une question sans appel. Il l’ouvrit. Relut les dernières lignes.


Tout était prêt. Tout attendait.


Le stylo, placé soigneusement sur la droite, glissa entre ses doigts. Il hésita. Un souffle. Un vide. Puis, enfin, un trait de plume.


Il signa.


Le geste fut net, maîtrisé, presque solennel. Il reposa le stylo. Referma le dossier. Le monde venait peut-être de changer.


Mais alors qu’il s’enfonçait dans son fauteuil, le regard perdu dans l’obscurité, la porte s’ouvrit discrètement. Son chef de cabinet entra, visiblement perturbé.


— Monsieur le Président, des contre-rapports viennent d’arriver. Une partie du Conseil refuse l’activation du protocole. Certains gouvernements contestent votre autorité dans cette procédure. Il va falloir attendre.


Le président resta silencieux. Son regard glissa lentement vers le dossier.


Puis il déclara d’une voix neutre :


— Il semble… qu’un seul homme ne puisse pas tout décider.


Un silence flotta. Ce n’était ni une défaite, ni un soulagement. Juste un fait. Brut, irréfutable.


Il se leva sans un mot. Le monde continuerait, mais pas selon sa seule volonté.




Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Le temps qui passe

-
Dans un petit village perdu au milieu des collines, vivait une vieille dame nommée Élise. Assise sur le banc devant sa maison, elle observait le monde qui passait autour d'elle, le temps filant comme le vent dans les arbres. Élise avait toujours été fascinée par la manière dont le temps semblait s'échapper entre ses doigts, comme du sable glissant à travers une paume ouverte. Elle se rappelait encore avec émotion les jours de son enfance, quand les étés semblaient durer une éternité et les hivers une douce pause dans le rythme effréné de la vie. Pourtant, au fil des ans, le temps avait pris une tout autre dimension. Il semblait s'accélérer à mesure qu'Élise avançait en âge. Les saisons se succédaient à une vitesse vertigineuse, les jours se transformant en semaines, puis en mois, puis en années, dans un tourbillon incessant.Élise se souvenait encore du jour où elle avait rencontré son époux, Charles. C'était un après-midi ensoleillé de printemps, les fleurs étaient ...
Lire la suite

90

-
La salle était silencieuse. Seule une voix brisait le silence, la voix de l’animateur égrenant les numéros, tel un métronome un peu fatigué. — Trente-sept… Le 37. — Soixante-deux… Le 62… Guy serrait sa grille entre ses doigts moites. Son regard allait et venait nerveusement entre les petites cases et le haut-parleur. Autour de lui, les souffles retenus, les soupirs, les cliquetis discrets des jetons posés sur les cartons. Des vieilles dames, des pères de famille, des accros du hasard. Tous à égalité devant le destin en carton. Il n’avait rien gagné ce soir-là. Ni la quine, ni la double quine, encore moins le carton plein. Et pourtant, il y croyait encore. Il misait tout sur le Papé, le 90. Son porte-bonheur, son obsession. Depuis qu’il était gosse, ce chiffre-là avait une aura. C’était l’âge que son grand-père disait vouloir atteindre. Il était mort à 89 ans. L’ animateur continua, imperturbable. — Vingt-quatre… Le 24. Guy enfonça ses ongles dans sa paume. Le 90 n’était toujours pas to...
Lire la suite

Le silence des Atlantes

-
Personne ne savait. Pas une onde, pas un écho, pas une rumeur n’avait percé jusqu’à la surface. Et pourtant, sous les mers, ils étaient là. Les Atlantes. Depuis les âges les plus reculés, ils avaient choisi la discrétion. Non pas par peur, mais par sagesse. Leur civilisation, plus ancienne que les premières cités humaines, avait évolué dans l’ombre liquide du monde. Là où la lumière s’effiloche, où les courants sculptent des cathédrales de corail, ils avaient bâti des cités flottantes, des réseaux de pensée, des systèmes énergétiques si subtils que la mer elle-même les protégeait. Leur technologie n’avait rien de mécanique. Elle était vivante. Organique. Fusion entre la science et les pulsations de l’océan. J’appartiens à ce peuple. Mon nom est Séléna, fille d’explorateurs et apprentie lisseuse d’ondes. Mon rôle : surveiller la surface, comprendre les Deux-Jambes, ces créatures étranges et imprévisibles, qui croient régner sur la Terre entière. — Tu dois te cacher, répétait Papily. Si ...
Lire la suite